Jueves, 29 de Enero

1:55 am… despierto y algo aburrido, con mil cosas en mente… Nunca he pretendido que la gente se interese por estas cosas, pero tal vez si llego a viejo y necesito refrescar un poco mi memoria, quizás me detenga a leer estas líneas; cuando aun soñaba con cambiar el mundo con una guitarra y con corazón lleno de ideales.
He visto como las cosas cambian poco a poco, yo mismo he cambiado. La vida es así, a cada segundo ya algo ha cambiado, a cada segundo algo se queda en el pasado.
Conversaba con unos amigos, y no seguí escribiendo… 2:24, se pasó volando el tiempo, y no sé, a veces no comprendo nada. Siento que estoy más grande ahora, como si me hubiera vuelto otro, aunque bien sé que ha sido todo un proceso largo.
Sabiendo que la vida da tantas vueltas, y que a veces las palabras se vuelven muy vanas es que escribo menos, solía inspirarme por otras cosas, se sabe; pero nadie se detiene a leer estas cosas, sino un par de curiosos que deben rondar por accidente.
En fin. Lo gracioso de la vida es que no puedes detenerla, ni detenerte.

De glorias y copas rotas (dedicado a mi lector favorito, con todo mi no-talento)

Se han marchado las tardes bellas, en nostalgia color sepia.
Los niños ya no juegan, y las mariposas no pueden volar.
Las luces de la plaza no iluminan, mas asustan con su altura y su forma demoníaca.
“Perdí mi vida, perdí mi amor en este jardín de miedo…”
Se ha nublado la primavera, y ha matado los campos.
Mis ríos de lágrimas se secaron. Juego con mis sombras.
Celebro con copas rotas y vino amargo aquello que se ha ido, y llagas queman [como las palabras queman] mi moreno pecho.
Y no soy artista, no soy literato, no soy nada.
Soy un suspiro imaginario dentro de una pluma.
Soy hoja seca volando en las brisas color sangre de la tarde,
esperando el olvido.
Soy libación que se pierde entre falsas deidades, la tierra me absorbe en la muerte.
[Cavé mi tumba, y mi lápida escrita con falsas palabras fue, mi epitafio afirma: "Aquí yace quien no yace"]
Soy el espacio en blanco dejado entre estas líneas.
Soy y no soy.
Un siervo de la gleba, la burla hecha carne. Soy el desprecio del vagabundo, un escupitajo entre sus barbas atascado, prisionero de su silbido nostálgico.
Fui lo que no soy, y ya nada me salvará, me ha matado quien no escribe, y su risa en mi rostro se marcará.

Ja

Ja

Ja

Esto lo ha escrito el hombre que nunca ha escrito.

[Esto lo ha escrito el hombre que nunca habló, pues sus palabras oí en el silencio, y lo he matado en vida. Que se lo lleve la fuerza de un teclado negro y unas palabras sin sentido. Que entienda esto aquel que nunca ha podido ver.]